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Songs

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Klage der Ceres (1815) D323

Klage der Ceres

Ist der holde Lenz erschienen?
Hat die Erde sich verjüngt?
Die besonnten Hügel grünen,
Und des Eises Rinde springt.
Aus der Ströme blauem Spiegel
Lacht der unbewölkte Zeus,
Milder wehen Zephyrs Flügel,
Augen treibt das junge Reis.
In dem Hain erwachen Lieder.
Und die Oreade spricht:
Deine Blumen kehren wieder,
Deine Tochter kehret nicht.
Ach, wie lang’ ist’s, dass ich walle
Suchend durch der Erde Flur!
Titan, deiner Strahlen alle
Sandt’ ich nach der teuren Spur;
Keiner hat mir noch verkündet
Von dem lieben Angesicht,
Und der Tag, der alles findet,
Die Verlorne fand er nicht,
Hast du, Zeus, sie mir entrissen?
Hat, von ihrem Reiz gerührt,
Zu des Orkus schwarzen Flüssen
Pluto sie hinabgeführt?
Wer wird nach dem düstern Strande
Meines Grames Bote sein?
Ewig stösst der Kahn vom Lande,
Doch nur Schatten nimmt er ein.
Jedem sel’gen Aug’ verschlossen
Bleibt das nächtliche Gefild,
Und so lang der Styx geflossen,
Trug er kein lebendig Bild.
Nieder führen tausend Steige,
Keiner führt zum Tag zurück,
Ihre Tränen bringt kein Zeuge
Vor der bangen Mutter Blick.
Mütter, die aus Pyrrhas Stamme
Sterbliche geboren sind,
Dürfen durch des Grabes Flamme
Folgen dem geliebten Kind;
Nur was Jovis Haus bewohnet,
Nahet nicht dem dunkeln Strand,
Nur die Seligen verschonet,
Parzen, eure strenge Hand.
Stürzt mich in die Nacht der Nächte
Aus des Himmels goldnem Saal!
Ehret nicht der Göttin Rechte.
Ach! sie sind der Mutter Qual!
Wo sie mit dem finstern Gatten
Freudlos thronet, stieg’ ich hin,
Und träte mit den leisen Schatten
Leise vor die Herrscherin.
Ach, ihr Auge, feucht von Zähren,
Sucht umsonst das goldne Licht,
Irret nach entfernten Sphären,
Auf die Mutter fällt es nicht –
Bis die Freude sie entdecket,
Bis sich Brust mit Brust vereint,
Und, zum Mitgefühl erwecket,
Selbst der rauhe Orkus weint.
Eitler Wunsch! Verlorne Klagen!
Ruhig in dem gleichen Gleis
Rollt des Tages sichrer Wagen,
Ewig steht der Schluss des Zeus.
Weg von jenen Finsternissen
Wandt’ er sein beglücktes Haupt;
Einmal in die Nacht gerissen,
Bleibt sie ewig mir geraubt,
Bis des dunkeln Stromes Welle
Von Aurorens Farben glüht,
Iris mitten durch die Hölle
Ihren schönen Bogen zieht.
Ist mir nichts von ihr geblieben?
Nicht ein süss erinnernd Pfand,
Dass die Fernen sich noch lieben,
Keine Spur der teuren Hand?
Knüpfet sich kein Liebesknoten
Zwischen Kind und Mutter an?
Zwischen Lebenden und Toten
Ist kein Bündnis aufgetan?
Nein, nicht ganz ist sie entflohen!
Wir sind nicht ganz getrennt!
Haben uns die ewig Hohen
Eine Sprache doch vergönnt!
Wenn des Frühlings Kinder sterben,
Wenn von Nordes kaltem Hauch
Blatt und Blume sich entfärben,
Traurig steht der nackte Strauch,
Nehm ich mir das höchste Leben
Aus Vertumnus’ reichem Horn,
Opfernd es dem Styx zu geben,
Mir des Samens goldnes Korn.
Trauernd senk’ ich’s in die Erde,
Leg’ es an des Kindes Herz,
Dass es eine Sprache werde
Meiner Liebe, meinem Schmerz.
Führt der gleiche Tanz der Horen
Freudig nun den Lenz zurück,
Wird das Tote neu geboren
Von der Sonne Lebensblick;
Keime, die dem Auge starben
In der Erde kaltem Schoss,
In das heitre Reich der Farben
Ringen sie sich freudig los.
Wenn der Stamm zum Himmel eilet,
Sucht die Wurzel scheu die Nacht,
Gleich in ihre Pflege teilet
Sich des Styx, des Äthers Macht.
Halb berühren sie der Toten,
Halb der Lebenden Gebiet –
Ach, sie sind mir teure Boten,
Süsse Stimmen vom Cocyt!
Hält er gleich sie selbst verschlossen
In dem schauervollen Schlund,
Aus des Frühlings jungen Sprossen
Redet mir der holde Mund;
Dass auch fern vom goldnen Tage,
Wo die Schatten traurig ziehen,
Liebend noch der Busen schlage,
Zärtlich noch die Herzen glühn.
O, so lasst euch froh begrüssen,
Kinder der verjüngten Au,
Euer Kelch soll überfliessen
Von des Nektars reinstem Tau.
Tauchen will ich euch in Strahlen,
Mit der Iris schönstem Licht
Will ich eure Blätter malen
Gleich Aurorens Angesicht.
In des Lenzes heiterm Glanze
Lese jede zarte Brust,
In des Herbstes welkem Kranze
Meinen Schmerz und meine Lust.

Klage der Ceres

Has fair spring appeared?
Has the earth grown young again?
The sunny hills turn green,
the ice’s crust cracks.
From the blue mirror of the rivers
cloudless Zeus laughs,
the Zephyrs’ wings beat more gently,
the young shoots push forth buds.
Song awakens in the grove,
and the Oread speaks:
your flowers return
but your daughter does not.
Ah, how long have I been wandering
through the earth’s meadows, searching!
Titan, I sent all your rays of light
to seek out my dear one;
no one has yet brought me word
of her beloved countenance,
and day, that finds all things,
has not found my lost daughter.
Have you, Zeus, snatched her from me?
Has Pluto, touched by her charms,
carried her
down to the black rivers of Orcus?
Who will convey the tidings of my grief
to the sombre shore?
The boat forever pulls away from land,
but it takes only shades on board.
The fields of night remain closed
to the eyes of every immortal,
and so long as the Styx has flowed
it has borne no living creature.
A thousand paths lead downwards,
but none leads back to the light.
No witness evokes the daughter’s tears
before the eyes of the anxious mother.
Mothers, born immortal
of Pyrrha’s race,
may follow their beloved children
through the flames of the grave.
Only they that dwell in the house of Jove
may not approach the dark shore.
Your stern hand, O Fates,
spares only the immortals.
Plunge me from the golden halls of heaven
into the night of nights!
Do not respect the rights of the goddess;
alas, they are a mother’s torment!
Where she is joylessly enthroned
with her gloomy spouse, I would descend,
and with the soft shadows
tread softly before the queen.
Ah, here eyes, moist with tears,
seek in vain the golden light;
they stray to far-off spheres,
but do not alight on her mother –
until, to her joy, she discovers her,
until their bosoms are united,
and even harsh Orcus,
aroused to pity, weeps.
Vain wish! Forlorn laments!
The trusty chariot of day
rolls calmly on its even course;
the decree of Zeus stands for ever.
He has turned his august head
away from those black realms.
Snatched into the night,
she remains forever lost to me,
until the waves of the dark river
glow with the colours of the dawn,
and Iris draws her fair bow
through the midst of hell.
Is nothing of her left to me?
No sweet pledge to remind me
that, though far distant, we still love one another?
No trace of her beloved hand?
Is there no bond of love
between mother and child?
Is there no alliance
between the living and the dead?
No, she is not completely lost to me!
We are not completely separated!
For the eternal gods
have granted us a language!
When the children of spring die,
when leaves and flowers fade
at the north wind’s cold breath,
and the bare bushes stand mournful,
I take the highest life
from Vertumnus’ cornucopia,
and sacrifice the seed’s golden corn
to the Styx.
Lamenting, I plant it in the earth,
laying it on the heart of my child,
that it may become a language
of my love and my sorrow.
Then, when the unchanging dance of the hours
brings back joyous spring,
what was dead is born anew
under the sun’s life-giving gaze;
seeds which the eye took for dead
in the earth’s cold womb
struggle joyfully free
into the bright realm of colours.
As stems surge towards the sky,
roots shyly seek the night,
the powers of the Styx and those of the ether
are equally divided in their cultivation.
They exist half in the regions of the dead
and half in those of the living –
ah, to me they are dear messengers,
sweet voices from Cocytus!
Though it holds her captive
in the gruesome abyss,
her beloved mouth speaks to me
through spring’s young shoots,
it tells me that, though far from the golden day,
where the shades wander mournfully,
her breast still beats lovingly,
and hearts still glow tenderly.
O, let me greet you joyfully,
children of the reborn meadows;
your cup shall overflow
with the purest dew of nectar.
I shall bathe you in sunbeams,
I shall paint your leaves
with the rainbow’s fairest light,
like Aurora’s countenance.
In the serene radiance of spring,
in the faded wreath of autumn,
every tender heart may discern
my sorrow and my joy.

Composer

Franz Peter Schubert was an late Classical and early Romantic composer. He produced a vast oeuvre during his short life, composing more the 600 vocal works (largely Lieder), and well as several symphonies, operas, and a large body of piano music. He was uncommonly gifted from a young age, but appreciation of his music was limited during his lifetime. His work became more popular in the decades after his death, and was praised by 19th century composers, including Mendelssohn, Schumann, Brahms, and Liszt.

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Poet

Johann Christoph Friedrich von Schiller was a German poet, philosopher, physician, historian, and playwright. During the last seventeen years of his life (1788–1805), Schiller struck up a productive, if complicated, friendship with the already famous and influential Johann Wolfgang von Goethe. They frequently discussed issues concerning aesthetics, and Schiller encouraged Goethe to finish works he left as sketches. This relationship and these discussions led to a period now referred to as Weimar Classicism. They also worked together on Xenien, a collection of short satirical poems in which both Schiller and Goethe challenge opponents to their philosophical vision.

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